الولد الذي حاول أن يستبدل الأمل دخل ولد صغير إلى محل رهن وهو يجر
الولد الذي حاول أن يستبدل الأمل
دخل ولد صغير إلى محل رهن وهو يجرّ حذاءي عملٍ مغطّيين بالطين نحو الطاولة.
وقال بصوتٍ مرتجف:
“لو اديتك دول… هتدي بابا شغل تاني؟”
كانت الأحذية أكبر من يديه، تحتك بالأرض وهو يسحبها.
رباطها متصلّب من الأسمنت الجاف، ونعلها مشقّق من أثر السنين والعمل الشاق.
كان والده يرتديها كل صباح قبل طلوع الشمس، يصفّر وهو خارج من الباب.
لكن منذ الحادث الذي أصابه في موقع البناء، بقيت الأحذية بجوار الأريكة،
بينما جلس الأب صامتًا، يحدّق في فواتيرٍ تتكدّس على الطاولة.
ظهره يؤلمه، لكن كرامته كانت تؤلمه أكثر.
كان يقول لابنه: “ما تقلقش.”
لكن الأطفال دايمًا بيفهموا من غير ما يتقال.
فأحضر الولد الحذاءين.
حدّق صاحب محل الرهن فيه للحظة، ثم قال برقة:
“يا بني… إحنا مش بنبدّل الشغل هنا.”
ارتجف شَفَتُه السُفلَى، لكنه رفع رأسه بإصرار وقال:
“خدهم برضه… يمكن حد تاني يلبسهم. بابا ما بقاش بيحتاجهم.”
ساد الصمت المكان.
مدّ صاحب المحل يده نحو الحذاءين، ثم تراجع قليلًا،
وأخيرًا قال:
“هسيبهم عندي… بس مؤقتًا.”
في المساء، نظّف
لمع الجلد، فكّ العقد القديمة في الأربطة، ورتّبهم في واجهة المحل.
ووضع بجانبهم لافتة من كرتون مكتوب عليها بخطٍ أسودٍ عريض:
“في انتظار عامل.”
في صباح اليوم التالي، مرّ مشرف بناء من أمام المحل وتوقّف فجأة.
دخل وسأل: “مين اللي سايب الأحذية دي؟”
أجاب صاحب المحل مبتسمًا:
“ولد… لسه شايف إن أبوه يستحق فرصة.”
وانتشرت القصة.
بدأ العمّال الآخرون يمرّون أيضًا،
يتركون عملات معدنية، يعرضون وظائف صغيرة، يشاركون أسماء مقاولين محتاجين أيادي إضافية.
وبالتدريج… بدأت الأعمال الصغيرة تصل إلى والد الولد —
تصليحات، طلاء، حمل مواد.
كفاية تخلّيه يقوم من على الأريكة،
وكفاية تفتّحه تاني على الحياة… وتفكره إن الرجل مش هو الحادث اللي كسره.
بعد أسابيع، عاد الأب إلى محل الرهن.
كان ابنه يمشي خلفه مبتسمًا.
يداه خشنتا من جديد — لكن هذه المرة من العمل، لا من القلق.
اقترب من الطاولة وقال:
“عايز آخد الأحذية.”
ابتسم صاحب المحل ودفعها نحوه قائلًا:
“كانوا مستنيينك.”
انحنى الولد، وأدخل ورقة صغيرة في أحد الحذاءين،
كتب عليها بحروف كبيرة
“تم استبدالها بالأمل.”
وعندما ارتدى الأب الحذاءين في ذلك اليوم،
كان المقاس كما هو،
لكن الإحساس كان مختلفًا —
فهما لم يحتملا هذه المرة وزن رجلٍ فقط،
بل حملًا أثمن بكثير…
إيمان طفلٍ بأن الحب قادر أن يشتري ما سرقته الحياة.
الرجل الذي باع صمته
دخل رجل خمسيني إلى محل تسجيلاتٍ قديم في آخر السوق.
كان يحمل في يده جهاز تسجيلٍ صغيرًا، مغبرًّا، يبدو أنه لم يُستعمل منذ زمن.
قال للبائع بصوتٍ متردد:
"عايز أبيع ده."
رفع البائع الجهاز، قلبه بين يديه، ثم سأل بلطف:
"قد إيه بدك فيه؟"
قال الرجل:
"مش مهم التمن… المهم يتسجّل عليه صوت."
استغرب البائع وسأله:
"صوت مين؟"
فابتسم الرجل ابتسامة قصيرة، فيها حنين أكثر من الفرح، وقال:
"صوتي."
جلس على الكرسي الخشبي بجوار الباب، وبدأ يحكي.
منذ سنة كاملة، لم يقل شيئًا لزوجته بعد أن رحل ابنهما الوحيد في البحر.
كانت هي تتحدث كثيرًا، تزرع وردًا، تفتح النوافذ، وتضع الطعام كأن أحدًا سيعود.
أما هو، فكان يغلق على نفسه الصمت كل يوم.
الصوت الوحيد الذي يسمعه هو صوت الموج عندما يذهب إلى الشاطئ
قال للبائع:
"كنت كل يوم أقول له لما تكبر، هتسمع صوتي تحكيلك أمك بيه…
بس هو راح قبل ما يسمعني."
أخذ الجهاز، ضغط على زر التسجيل، وقال بصوتٍ مرتعشٍ كأن كل كلمة تخرج من عمق الجرح:
"حبيبي… بابا بيحبك."
ثم أغلق الجهاز ووضعه على الطاولة.
"دلوقتي خلاص، سجلت اللي كان لازم يتقال."
أراد البائع أن يعطيه المال، لكنه رفض، وقال وهو يمسح دمعةً خجولة:
"خليه عندك، يمكن يجي حد محتاج يسمع صوت أبوه."
مرّت الأيام.
دخلت سيدة في الخمسين إلى المحل تبحث عن جهاز تسجيل قديم لتحتفظ بصوت زوجها الراحل.
أخرج البائع الجهاز نفسه وقال:
"جربي ده… بس فيه تسجيل واحد."
شغلت السيدة الشريط.
سمعت صوت رجلٍ يقول برقة:
"حبيبي… بابا بيحبك."
أغلقت الجهاز بسرعة، ودموعها تسيل.
قالت بصوتٍ مبحوح:
"ده… صوته."
عرفت النبرة، تعرفت على الوقفة، على الطريقة التي كان ينطق بها كلمة "حبيبي".
كانت هي زوجته.
عادت إلى البيت والجهاز في يدها، ووضعته بجوار صورة ابنهما.
وفي المساء، سمعت التسجيل مرة أخرى، وهمست:
"رجّعت لنا صوتك… والبيت اتنفس تاني."
بعد أسابيع، عاد البائع إلى المحل
"شكرًا لأنك بعت الصمت… وأرجعت الحياة."
