اليوم الذي اكتشفت فيه أنني حامل… كان هو نفسه اليوم الذي جاءت فيه والدته
اليوم الذي اكتشفت فيه أنني حامل… كان هو نفسه اليوم الذي جاءت فيه والدته ومعها خمسة ملايين روبية وطلبت مني أن أترك ابنها. ما زلت أتذكر ذلك اليوم المشؤوم بوضوح مؤلم.
في ذلك الصباح، ظهر خطّان واضحان على اختبار الحمل. شعرت بدهشة ورجفان وفرح وخوف… كل المشاعر انفجرت بداخلي دفعة واحدة. كنت أريد أن أخبر أرجون فورًا، أن أركض إليه، أن أريه الاختبار، أن نضحك، أن نبكي، أن نحلم. لكن قبل أن أفعل ذلك، رنّ جرس الباب.
وقفت أمامي والدته، السيدة شاليني، بوجه جامد كالصخر، تحمل حقيبة جلدية سوداء لامعة. لم تنتظر دعوة للدخول. تقدمت بخطوات محسوبة، وضعت الحقيبة على الطاولة، وفتحتها أمامي.
كان المال مكدسًا بشكل منظم، خمسة ملايين روبية بالتمام.
قالت ببرود يخترق العظام:
"خذي المال… وابتعدي عن ابني."
حاولت التحدث، حاولت شرح حبنا، سنواتنا الثلاث معًا، كل ما مررنا به. لكنها قاطعتني بحدة:
"أنتِ لست على مستوى
نظرت إلى المال، وعيناي تحترقان من الدموع. كنت أريد أن أصرخ لها أنني حامل، أن هناك طفلًا صغيرًا ينمو داخلي، طفلها هي أيضًا… لكن نظرتها كانت مليئة بالتهديد والكراهية لدرجة جعلت الكلمات تموت في حلقي.
وفي لحظة ضعف… لحظة خوف… لحظة أمومة قبل أن أصبح أمًا… أخذت المال.
ورحلت.
لم أودع أرجون.
لم أشرح.
لم أترك رسالة.
فقط اختفيت من حياته، بصمت يشبه الموت.
انتقلت إلى بلدة صغيرة قرب لكناو، حيث لا أحد يعرفني. المال كان كافيًا لاستئجار شقة بسيطة وشراء الأساسيات. كنت أعيش… لكن روحي كانت تنزف كل ليلة. كنت أضع يدي على بطني وأبكي بصمت، أعتذر لطفلي لأنني حرمته من أبيه، وأعتذر لنفسي لأنني سمحت للخوف أن ينتصر.
مرّت الشهور ببطءٍ غريب… بطءٍ يشبه زحف الوقت فوق صدري.
كانت كلّ حركة من طفلي في داخلي توقظ فيّ شعورًا مزدوجًا؛ شيئًا ينهار، وآخر ينمو… كأن كل ركلة تعيد
وحين اقترب موعد الولادة، لم يأتِ كما يتمنّى المرء… بل جاء كعاصفةٍ تفتح الأبواب بالقوة.
انفجر الألم في جسدي حتى شعرت كأن عظامي تُعاد صياغتها.
الهواء شحيح، صدري يحاول اللحاق بأنفاسي الهاربة، ورأسي يدور إلى حدّ أن ألوان المكان تتداخل أمام عيني.
الدم كان ينساب بحرارةٍ جعلتني أدرك أنني في سباقٍ حقيقي مع الظلام.
وفي طريق المستشفى، بين أصوات الأجهزة وارتباك الممرضين، تعلّقت أذني بآخر جملة اخترقت وعيي المتلاشي:
"ومن الذي سيتكفّل بالفاتورة؟"
كان السؤال سخيفًا… قاسيًا… كأن حياتي كلها انكمشت في لحظةٍ واحدة داخل خانة حسابية.
ثم ابتلعني السواد.
حين فتحت عيني، كنت في غرفة لا لون لها سوى البياض.
الضوء ساطع حدّ الوخز، صدري يعلو ويهبط كمن عاد من أعماق ماءٍ بارد.
ذراعي مثقلة بالمحاليل، وحرارة خفيفة تحيط بي كأنني أستعيد
دخل الطبيب ومعه ممرضة، وبصوتٍ منخفض قالوا إن الولادة كانت مبكرة… خطيرة… لكنهم أنقذوني في اللحظات الأخيرة.
طفلي نُقل إلى الحاضنة، حالته مستقرة، لكنه بحاجةٍ إلى مراقبة.
وقفت ممرضة شابة إلى جواري وهي تحمل كوب ماء وظرفًا أبيض صغيرًا بدا وكأنه لا ينتمي إلى هذا المكان العقيم.
قالت بهدوءٍ له نبرة ارتباك:
"شخصٌ ما دفع فاتورتك… وترك هذا لك."
امتدت يدي المرتجفة نحو الظرف.
كان خفيفًا بشكلٍ يثير الريبة، وكأن داخله سرٌّ لم يُكتب لعينٍ أخرى أن تراه.
فتحته ببطء.
في داخله ورقة… مجرد ورقة واحدة.
ورغم أن الخط كان بسيطًا، إلا أنني عرفته قبل أن تنتهي عيناي من قراءة السطر الأول.
عرفته كما أعرف اسمي… وربما أكثر.
إنه خط أرجون.
أول تعليق:
الصادم… لم يكن في محتوى الرسالة، بل في الشخص الذي كان واقفًا أمام باب غرفتها بعدها بدقائق قليلة، وفي الكلمات التي قالها لها… كلمات غيّرت كل شيء.
التالي
