عرفتُ أن زوجة أبي تآمرت مع خطيبي قبل زفافي بساعات وما فعلتُه في الحفل هزّ القاعة
عرفتُ أن زوجة أبي تآمرت مع خطيبي قبل زفافي بساعات… وما فعلتُه في الحفل هزّ القاعة
كانت نغمات الأرغن العميقة تهدر في جنبات كاتدرائية القديس ميخائيل كأنها صدى قادم من زمنٍ غابر، يرتجّ بين الأعمدة العالية ويختلط برائحة البخور القديمة. وقفتُ أمام المذبح، منيبة بثباتٍ لا أملكه، ويداي ترتجفان فوق نسيج الفستان العاجي الذي بدا أثقل من قدرتي على حمله. أمامي مئتا وجه، كل منهم يرمقني بعينين مترقّبتين: أقارب ينتظرون لحظة الفخر، زملاء يتبادلون الابتسامات المهذّبة، وأصدقاء يتهامسون بأنّني على وشك أن أصبح "السيدة ريد".
تسلّل نور الصباح المتأخّر عبر الزجاج المعشّق، يكسو الأرض الرخامية بألوان البنفسج والذهبي والأزرق، كأن السماء أرسلت رسائلها لتشهد هذا اليوم. ومع ذلك، كان داخلي يسير في اتجاه معاكس تمامًا؛ قلبي يخفق لا من شغف العروس، بل من ثقل حقيقة كفيلة بتحطيم قدَمَي العروس عند المدخل قبل أن تخطو خطوة واحدة.
كيف استطاعا أن يخفيا عني كل ذلك؟ وكيف لم أرَ الشرخ الذي كان ينساب خلف ظهري بينما أنا مشغولة ببناء مستقبلٍ أظنّه مستقرًا؟
عبر بحر الوجوه، وقع بصري على زوجة أبي… ديانا. كانت تجلس بفستانها الزمردي البراق الذي اختارته بعناية، تحتفظ بابتسامة هادئة وثابتة كأنما لا شيء في
ضغط ناثانيال على يدي برفق، ذلك الضغط الذي اعتدت أن أراه علامة طمأنينة. ثم حدّق في وجهي بعينيه الزرقاوين اللتين طالما خدعتاني باللين. همس بالصوت نفسه الذي أسرني قبل ثلاث سنوات:
«هل أنتِ مستعدة لهذا، يا سيليست؟»
رفعتُ بصري إليه، إلى ذلك الوجه الذي ظننته وطنًا يومًا… الفكّ الحاد، الابتسامة الوقورة، الشفاه التي وعدتني بحياة كاملة. لكن الوضوح ضربني مثل ريح باردة. رأيت الحقيقة متجسّدة أمامي، لا تحتاج إلى تفسير.
أجبتُ بصوتٍ ثابت رغم الزلزال في صدري:
«أجل… أنا مستعدة، وأكثر مما تتخيّل.»
قبل ثلاثة أشهر فقط، كنتُ أعيش حياة هي أقرب للحلم منها للواقع.
اسمي سيليست ماريان دارين، وفي الثامنة والعشرين كنت أظن أنني وضعت أسس حياتي كما ينبغي. تخرجت بامتياز من جامعة جورج تاون في الأدب الإنجليزي، نلت وظيفة محررة أولى في دار نشر كبيرة، وكنت مخطوبة للرجل الذي أحببته ثلاث سنوات كاملة.
كانت خطوبتنا مثالًا للروايات الرومانسية الراقية: ناثانيال ريد، المحامي الوسيم ابن القاضي الشهير هاريسون ريد وزوجته فيكتوريا،
وفي تلك الليلة، حدّقت ديانا – زوجة أبي – في خاتم الخطوبة الذي كان يعكس الضوء كأنه شظية من القمر، وقالت بلهجتها الهادئة:
«لقد أحسنتِ الاختيار يا سيليست. عائلة ريد من أرقى العائلات.»
لم تقل إنني سأكون سعيدة.
لم تقل إنّه مناسب لي…
بل قالت: "أحسنتِ"، كأنني عقدت صفقة، لا كأنني اخترت شريكًا للروح.
أما أبي، الواعظ وليم دارين، فكان راضيًا على طريقته الهادئة.
عانقني تلك الليلة وقال:
«أرى حبًا صادقًا في عينيه… والأهم أنني أرى كم تعلّق قلبك به.»
حينها، كانت كلمة "حب" تحمل طعمًا جميلًا… قبل أن تصير فيما بعد طعمًا مرًّا لا يُبتلع.
انغمسنا بعد الخطوبة في دوّامة التخطيطات. ألقت ديانا بنفسها في قلب كل تفصيلة، بحماسٍ أحببته أول الأمر قبل أن ينهكني. كانت تقول دائمًا:
«هذا حلم كلّ أم… أن تصنع زفافًا مثاليًا لابنتها.»
لكنها لم تكن أمّي… رغم أنني عاملتها دائمًا كواحدة.
كانت تقرر أشياء لا أحبها؛
ترفض باقة الزهور البرية، تستبدل الموسيقى الهادئة بأوركسترا كاملة، ترفض أن أكتب عهودي بيدي بحجة أن العهود التقليدية "أكثر رقيًّا".
وناثانيال؟ كان يبتسم لها دائمًا، يمدح ذوقها، يقضي وقتًا طويلًا في مطبخيْنا يتبادلان الحديث والضحك، كأنهما أصدقاء قدامى… أكثر مما يناسب علاقتنا جميعًا.
ثم جاء أول شرخ…
قبل الزفاف بثلاثة أسابيع.
دخلتُ بيت والديّ بعد العمل. كان الصمت غريبًا. ناديْت:
«أمي؟ أبي؟»
فجاء صوت ديانا من المطبخ، متقطّعًا على غير عادته، كأنها تحاول استعادة أنفاسها.
وجدتها عند الحوض، تغسل صحونًا نظيفة أصلًا.
شعرها مبعثر، خدّاها محمران.
فسألتها:
«هل كان أحد هنا؟»
ارتبكت وقالت بسرعة:
«لا، لا أحد. كنت وحدي.»
لكن رائحة عطر رجالي ثقيل علقت في الهواء.
وفنجان من طقم الضيوف الفاخر كان لا يزال دافئًا على الطاولة.
سألتها عنه، فارتجّ صوتها قليلًا وهي ترد:
«إنه فنجاني… احتجتُ شيئًا من الكافيين.»
عرفت أنها تكذب.
لكنني اخترت الثقة… لا لأنني غبية، بل لأنني أحببتها.
ثم جاء الشرخ الثاني بعد أسبوع.
صار ناثانيال مشتتًا، يعتذر كثيرًا، يختفي لساعات غير مبررة.
وحين قادتني قدماي إلى شقته في جورجتاون وجدت باب غرفة نومه مقفلًا – أمرًا لم يحدث يومًا. قال لي:
«أنا مريض… ربما تسمّم غذائي. لا أريدك أن تصابي بالعدوى.»
لكن صوته لم يكن صوت رجل مريض.
ولا ذلك الارتباك كان ارتباك رجل يخاف على خطيبته.
ومع ذلك… ابتعدت.
واخترت
لكن الحقائق لا تختبئ طويلًا.
وفي صباح
