من دون سابق إنذار، قرر المليونير زيارة منزل مدبرة منزله… وما اكتشفه خلف ذلك الباب سيقلب حياته رأسًا على عقب
هزّت رأسها نفيًا.
«أخي.»
نظر إليها بذهول. كان الفارق العمري بينهما واضحًا. لم تتجاوز هي الأربعين، بالكاد، بينما بدا ماتياس أصغر بكثير.
«أخي الأصغر… الذي لم يكن يجب أن يعيش.»
قالت الجملة الأخيرة بلا دموع، كأنها استُهلكت تمامًا.
جلس إميليانو على الكرسي الخشبي قرب الحائط. شعر بثقلٍ غريب في صدره. لم يكن معتادًا على الجلوس في أماكن لا تخصّه، ولا على سماع قصص لا يستطيع حلّها بالمال فورًا.
«حادث؟» سأل.
ابتسمت جوليا ابتسامة باهتة.
«تجربة.»
تشدّد جسده.
«ماذا تقصدين؟»
تنفست بعمق، ثم بدأت تحكي. لم يكن صوتها دراميًا، بل باردًا، كما لو كانت تسرد تقريرًا طبيًا حفظته عن ظهر قلب.
قالت إن ماتياس كان ذكيًا. ذكيًا على نحوٍ أخاف أساتذته. حصل على منحة لدراسة الهندسة العصبية. دخل عالم الأبحاث مبكرًا، قبل أن يتعلّم الخوف. وهناك… اختفى.
اختفى أولًا عن العائلة. ثم عن نفسه.
تجربة سريرية غير مُعلنة. تمويل خاص. وعود براقة. وبعد أشهر،
«المستشفى تخلّت عنه»، قالت.
«الجامعة أنكرت علاقتها به. والجهة المموّلة… دفعت مقابل الصمت.»
سكتت لحظة، ثم أضافت:
«لكن ليس الصمت وحده.»
رفع إميليانو رأسه ببطء.
«ماذا تقصدين؟»
نظرت إليه. نظرة مباشرة، حادّة.
«وظيفة في قصرك.»
شعر كأن أحدهم سحب الهواء من رئتيه.
«تقصدين أن…»
«أن الرجل الذي وقّع على العقد… كان اسمك.»
صمتٌ ثقيل.
لم يقل شيئًا. لم يستطع. راجع في رأسه عشرات المشاريع، مئات التوقيعات. تذكّر صندوق الاستثمار الصحي، ذاك الذي لم يتابعه بنفسه، الذي أوكله إلى مستشارين. كان رقمًا في ملف. لا أكثر.
قال أخيرًا:
«لم أكن أعلم.»
ضحكت جوليا. هذه المرة، ضحكة موجوعة.
«ولا أنا كنت أعلم أنني سأخدم الرجل الذي موّل تدمير أخي.»
وقف إميليانو. اقترب من السرير. نظر إلى ماتياس. الشاب كان يحدّق في السقف الآن. شفتيه تتحرّكان بصوتٍ غير مسموع.
«هل… يسمعنا؟» سأل.
«أحيانًا»، قالت. «وأحيانًا يكون في مكانٍ آخر.»
مدّ إميليانو يده، ثم سحبها قبل أن تلمس. لم يعرف لماذا خاف من اللمس.
«لماذا لم تقولي شيئًا؟»
نظرت إليه بحدة.
«وماذا كنتُ سأقول؟
مرحبًا سيدي، أنت السبب في أن أخي يتنفس عبر أنبوب؟
كنتَ ستعتذر. ربما كنتَ ستدفع. ثم ماذا؟ هل يعود كما كان؟»
سكت. لم يجد دفاعًا.
«كنتُ أعمل»، تابعت، «لأن المال الذي تدفعه هو ما يبقيه حيًا. كل يوم تأخّر راتبي، كنتُ أعدّ الساعات. كل ابتسامة في قصرك… كانت ثمن دواء.»
شعر إميليانو بالغثيان. للمرة الأولى، لم يكن المال حلًا، بل شاهد إدانة.
«لم آتِ لأؤذيك»، قال أخيرًا.
«ولا لأغلق فمك.»
اقتربت منه خطوة.
«لكن وجودك هنا… غيّر شيئًا.»
«ماذا؟»
«الآن أنت تعرف.»
خرج من المنزل بعد ساعة، لكن الوقت بدا أطول من ذلك. لم يقل وداعًا. لم يقدّم وعدًا. فقط غادر، وملامحه لا تشبه الرجل الذي دخل.
في تلك الليلة، لم يذهب إلى قصره. قاد بلا وجهة. توقّف
ووجد اسم ماتياس.
في اليوم التالي، بدأت التحقيقات. ليس الرسمية. تحقيقاته الخاصة. اكتشف شبكة أكبر مما تخيّل. أطباء. شركات واجهة. تجارب على الهامش. ووقّع باسمه… دون أن ينظر.
عاد إلى منزل جوليا بعد ثلاثة أيام.
هذه المرة، لم يطرق.
دخل، وخلع سترته، وجلس على الأرض قرب السرير. نظر إلى ماتياس، وقال بصوتٍ واضح:
«أنا المسؤول.»
نظرت جوليا إليه، متحفزة، خائفة، غاضبة.
«وسأُصلح ما أفسدته»، تابع.
«أو أُحاكم بسببه.»
ضحكت بمرارة.
«المال لا يُعيد العقول.»
«لكن العدالة… قد تُنقذ غيره.»
لم تصدّقه. ولم تطرده.
بدأ طريق طويل. محاكم. فضائح. انسحابات. خسر إميليانو مليارات. سقطت صورته العامة. لم يعد المليونير الذهبي.
لكن ماتياس… بدأ يتحسّن. ببطء. بسيط. إصبع يتحرّك. نظرة تستقر.
وفي يومٍ ما، نطق كلمة واحدة.
«جوليا.»
بكت لأول مرة منذ سنوات.
إميليانو وقف خلف الباب. لم يدخل. اكتفى
وعرف، أخيرًا، أن بعض الأبواب حين تُفتح… لا تعيدك كما كنت.
